Pedra filosofal

http://youtu.be/J3ireFJ_SII
Poetas.

Poeta!

Demagogo é o poeta. Lírico e mentiroso.

Esventra a sociedade, todas as sociedades e maldiz o poeta, o político, o sapateiro, a monarquia e a república. Tão poeta que se põe, para escarnecer e maldizer toda a gente... nem o diabo escapa.

Sempre menino, não cresce o poeta, continua sonhador, fazendo castelos nas nuvens.

Cresce menino! Pára de sonhar, de te esconderes atrás da Calíope, que ela nada tem para te dar...

Não meu amor, nunca te darei o sol, a lua ou as estrelas do céu. Se te disser que sim, vais esperar o resto da vida por um sonho que te vendi. Podes ficar sedento, mas nunca se entrega, um poeta!

Precisa de musas que satisfaçam o seu ego e acredita que são inspiradoras. Ah poeta!

Não meu amigo, não estou à tua espera desde ontem. Que mau tempo fez! Não poderias vir, e nem que eu te cantasse mil cantigas de amigo, tu virias...

Que ingrato, qual menino, esse poeta que diz que estás sempre presente, mas os amigos são para as ocasiões. Por vezes descubro que, com amigos assim, ninguém precisa de inimigos. Mas não o digo, porque isso é tarefa do poeta: eu chamo-te ingrato ele diz que pagas o bem com o mal, que não lhe conpensas o trabalho de ser teu amigo. Quem diz pior?

Rodeia e floreia as palavras que escreve em pergaminho e pena, em requintes de malvadez, para que rimem com sentido quase sempre figurado.

Pobre mentiroso que não chama nada pelo nome, acaso há falta de vocábulos? O mar é o mar, e não dá beijos. Acaso será um rosa a tua pele, que de rosa nada tem?
Leonor não vai segura pela verdura, porque tem saltos altos!
È castrado o poeta porque se castrou. Não disse o que queria, porque usou eufemismos!
Morra Dantas morra pim? Que faz aqui o pim? Fala homem! Diz o que queres dizer e não o que a quimera perturbou.
Poetas!

As mimosas

Já se cobriram de oiro as mimosas, garridas e vivazes,

de que tecem pregões as pregoeiras e arrajam seus penachos os rapazes.

Que nota alegre põem pelos montes, tão amarelas, é um gosto vê-las,

mostra o Inverno negros horizontes e já a vida se anuncia nelas.

Enquanto o desfolhado arvoredo, o sol de Abril espera, 

vão as mimosas gorgeando o ledo ensaio de um manto de Primavera.

Se acaso o sol lhes vai lançar em volta a filigrana dos seus raios de oiro,

de cada flor parece que solta, a jóia fulgurante de um tesoiro.

Corre Janeiro desabrido e agreste, Fevereiro e Março seguem trilho igual, 

mas a mimosa, essa, veste de Primavera o chão de Portugal.

João de Deus

Foto de Rui Vieira

Ana vs Ana: Amado

Ana vs Ana: Amado